Ha trabajado como Redactora y colaboradora del NORTE DE CASTILLA (Valladolid) hasta 2010. También ha colaborado en otros periódicos locales y nacionales entre los que se encuentra el DIARIO REGIONAL, EL MUNDO DE VALLADOLID, DIARIO. ES Santander (2017) y de las revistas: PALENQUE, TAMARA, CRONICA-7, PAZ editadas todas ellas en Valladolid. Y los nacionales EL SOL y EL PAIS. Durante 2005 fue redactora de 20MINUTOS, Valladolid.
Desde 2013 a la actualidad colabora en el periódico digital Último Cero en la sección “Corrígeme si acierto”. Los siguientes artículos corresponden a esta columna de opinión.
Vídeo presentación de “Deseo de no ser yo” en la librería La Vorágine de Santander.
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No me lo puedo creer. Las cuotas de perversión que ha alcanzado el discurso de ciertos políticos son inconcebibles.
Echo la vista atrás y, por comparar, recuerdo a Erica Jong y el éxito de ventas a escala mundial que obtuvo su libro Miedo a volar que tan importante papel desempeñó en los años setenta en la liberación sexual del proletariado femenino y no puedo por menos que hacerme de cruces cuando compruebo que, a pesar de sus rompedoras ideas hoy día ya no lo leen ni las ancianas en los asilos. Y es que ahora, la moda ha cambiado y lo que se lleva ahora tanto en Literatura como en Política es – no se lo pierdan – la perversión.
Una perversión – eso sí – que solo se relaciona con el sexo de manera tangencial pero tan perturbadora que termina por adueñarse del relato hasta convertirlo en algo desprovisto de argumento, de razón o de verdad, de motivos reales o, ni siquiera, de pertinencia.
Una perversión, digamos, que ni siquiera viene a cuento.
Esta clase de perversidad (ni siquiera inteligente) es el verdadero motivo por el queundescriteriado como el tal Cantó, ha podido decir que “La Conquista –fue “un hito” en el que se liberó a miles de personas que estaban “sojuzgados por un poder que era absolutamente brutal, salvaje, incluso caníbal” SIN que esas palabras perversas y cargadas de ignorancia, le hayan explotado en todos los morros.
¿Caníbal, dice? ¿Ya sabrá él lo que significa esa palabra?
Porque seguro que no está pensando en los chuletones de buey a la parrilla o en las cabezas de lechazo asado a la que golosamente, en estas tierras sorbemos los ojos.
No, a nadie le interesan las victimas reales ni los crímenes reales: ni a los tribunales, ni a sus ciudadanos, ni a los historiadores, ni a los editores, ni a los lectores. Todos se niegan a creer lo que sucede de verdad. Las imbecilidades son mucho más convincentes; la realidad resulta demasiado real; Al parecer, el personal sólo puede identificarse con un crimen inventado, solo se excitan con la maldad y la perversión de la pantalla pero no con la verdadera perversión o el “canibalismo” de la guerra de Yugolsavia, el genocidio de Palestina o el exterminio de las poblaciones originarias de todas las Américas.
No, con ESO, no.
Es por eso que puedo imaginarme fácilmente a unas cuantas lectoras contemporáneas sentadas en un charco de sangre, absortas en la lectura del discurso del tal Cantó sobre la perversidad congénita de las Américas precolombinas. Incluso a mi misma – que ya me he resignado a la idea de que la Literatura tiene poco alcance (comparada por ejemplo con el de una semiautomática) – esta escena me llena de esperanza. Porque ¡Como no asombrarse ante el poder de la palabra escrita y lo que la ignorancia y la perversidad de la palabra puede llegar a conseguir si son casi siete mil eurakos al mes!
Sí, podría ocurrir que, si alguien nos contara bien esta historia, hilada y no a retales inconexos (las tres carabelas, Cristobal Colon etc…) acabemos por ver que los cimientos sobre los que hemos construido la Historia — esta historia y todas las demás – ya no se sostienen. O tal vez sean necesarios varios volcanes más y otras tantos Coronas. O tal vez sean los incendios los que nos despojen de nuestras viviendas y seres queridos. O la falta de agua. O su exceso.
Es una historia que aún está por contar… si aún queda alguien para contar.
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“El espectro de lo mismo, ha vuelto atacar” (Braudillard).
Casposos, fanáticos, horrendos, violentos meapilas intentan apropiarse de nuevo del cuerpo simbólico de las mujeres para impedir que puedan abortar si lo necesitan.
Y la política por lo visto parece no poder hacer nada contra esa multitud de virus malignos que afectan al cuerpo de la polis, un cuerpo codificado y modelado por democráticos sistemas y convenciones que hace de las mujeres, los y las racializadas, las pobres, las débiles una propiedad a administrar. Una más. Es decir una más de las terroríficas consecuencias derivadas de la mitificación de una democracia que se empeña en aceptar en su seno – con todos los honores – a quienes son sus mayores depredadores: nazis, fascistas y bárbaros de toda laya que lo único que pretenden es acabar con ella mientras ella, la democracia, en voz baja sigue pidiendo respeto para todas las opiniones.
¡Hay que joderse!
Como si el respeto no fuese algo que hay que ganarse.
Como si todo ser humano llegase de fábrica con un letrero que dijera “haga lo que haga yo, que soy un hijo de puta, merezco respeto”.
Pues no. Va a ser que no.
Algunas, sin ir más lejos, no podemos respetar a unos administradores públicos que permiten que en la Sanidad Publica TODOS los médicos se declaren objetores de conciencia a nuestra costa anulando el derecho que tenemos las mujeres de recurrir al aborto en unos hospitales públicos que se pagan – también – con nuestros impuestos. Así que no, no vengan diciendo que se debe respetar el derecho a la objeción de esos píos funcionarios cuando ellos no respetan el mío. Por cierto : ¿no sería posible que si en el servicio de Ginecología de esos hospitales hay – digamos – 10 plazas, sacaran a concurso cinco de ellas para los objetores y otras cinco para médicos que NO lo fueran? Porque no parece algo tan difícil. Digo.
Y ya puestas, no me pidan tampoco que respete a esos energúmenos que manifiestan “SU OPINIÓN” acosando y hostigando a las mujeres que acuden a esos mismos hospitales públicos para ejercer un derecho que tanto tiempo y tanto sufrimiento costó a todas hasta que los democráticos machirulos representantes de la “polis” decidieron reconocerlo mientras nosotras, agradecidas pero no pagadas, nos olvidábamos de pedir justicia por las muertes y los destrozos que habían causado sus machiruladas y aplaudíamos como si nos hubiesen hecho un gran favor.
Si, ya lo sé, es inútil confiar en la racionalidad de un sistema construido por y para los que pueden aprovecharse de él. La ilusión que alguna vez tuvimos de hacerles cambiar de idea resulta perfectamente inútil porque ideas no tienen, solo intereses y esos intereses ni cambian ni han cambiado nunca desde que el mundo es mundo.
Y si todavía no lo hemos entendido o si no hacemos algo para poner freno a esta clase de deriva será, otra vez, demasiado tarde. Ya nos pasó ¿recuerdan? Entonces, tampoco comprendimos cuando aún teníamos los medios y tiempo para frenarlas y después… bueno, después pasó lo que pasó.
Hoy, por lo que se ve, seguimos sin comprenderlas del todo. Y, claro, así nos va.
Artículo publicado en El Faradio el 26/09/2021
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La tierra empinada
es pura escarpa
y la malvada grieta abre su boca
a punto de engullirte.
Lo mismo ocurre por aquí.
Tú dices que no estas para nadie
Y un pánico hereje
atraviesa tu lenguaje
pero no
te lamentas.
No he salido hoy,
hoy no.
Saldré mañana.
Me levantaré temprano,
abriré la puerta con cuidado,
apretaré los dientes
y echaré a correr.
Y si se puede confiar
en que el futuro siga existiendo
- o en el peor de los casos –
aunque no exista,
ni volviera
a existir nunca
pisaré la calle,
pisaré la calle,
pisaré la calle.
Algo tremendamente certero
Se estrelló contra mi cerebro:
los años, las palabras que se dijeron entonces
y una mano aferrada a mi cabello.
¿Sabes?,
el dolor era infinito,
no necesito recordarlo,
porque está desde siempre ahí
infinito, afilado, radical,
como una aguja hipodérmica
clavada
en el brazo del cielo
¿recuerdas a la Pulcra Leonina?
¿recuerdas los poemas que escribió este dolor
a golpes,
sobre mi piel a golpes
y que no se borrará
ya nunca?
Dime,
¿lo recuerdas?
GENEALOGÍA
Ahora
tenía
entre mis manos
un vasto fragmento de la historia total
de mi familia
con
sus
arquitecturas, sus barajas
con
el pavor de sus mitologías
el
rumor de sus prejuicios,
con
sus
patriarcas y sus brujas,
sus recuerdos y sus
animales
domesticados
su
álgebra y su ira
su miseria
vital
articulada, coherente
sin ningún sentido
o propósito
sin ninguna
razón
en absoluto.
Pilar Salamanca. Mater. Ed. Paraíso. 2021
Artículo publicado en Voces del Extremo
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Cometimos muchos errores. Nos olvidamos de analizar la situación, de controlar nuestras expectativas, de pedir ayuda. Confundimos lo de ser madre con lo de ser mártir, la comprensión con el olvido de una misma, la paciencia con la mercromina. Descuidamos las prescripciones de nuestro propio ego. Desperdiciamos el tiempo, utilizamos incorrectamente nuestras mejores capacidades, no acertamos a la hora de darnos a conocer como mujeres. Fuimos demasiado temerosas porque no queríamos repetir lo que habían hecho con nosotras. Fuimos demasiado bruscas, nos hacía violencia decir “no”. Fuimos demasiado cuidadosas. Demasiado rápidas. Demasiado lentas. Nos lastimábamos a nosotras mismas y a ellos también. A veces una lloraba y necesitaba que le atusaran un ratito el lomo. Al menos un ratito. No nos perdonábamos nada. Cuando a veces no sabíamos responder a una pregunta, no descansábamos hasta encontrar la respuesta. O al menos, su respuesta porque la nuestra, en fin, esa podía esperar. Pero si no la encontrábamos titubeábamos como ineptas, como torpes, como idiotas. Ante ellos siempre dábamos mala imagen y su urgencia, su exigente tono, nos provocaba un terrible dolor en la nuca. Conocimos el sabor del fracaso. Muchas veces, nos sentimos humilladas, retraídas, intimidadas. Deseábamos darles a conocer nuestra historia para que pudieran entendernos mejor. Escribimos libros, poemarios para explicarles las cosas. Pero, ya digo, fracasamos. Después, cuando crecieron y se fueron de casa, deseamos incluso olvidar nuestras historias, comenzar de cero y presentarnos como hojas en blanco. Pero seguimos descendiendo, cada vez más abajo, ante sus pies. Un día supimos por fin que habíamos desaparecido o que estábamos a punto de hacerlo, y no nos produjo ninguna sorpresa. Que aparecerían otras mujeres -sabíamos – mujeres como nosotras pero que no serían sus madres, distintas, nuevas, quizá valientes, representantes sin nombre de una multitud intermedia y anónima que se convertirían en sus compañeras – con suerte- o en sus geishas – caso de que no la tuvieran pero que en ese mismo momento, nosotras, sus madres, quedaríamos rebajadas a ser simplemente una nota a pie de pagina de nuestra propia vida. Y de la suya. Y ya no habría vuelta atrás.
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Fantasmas que se presentan a nuestros ojos o a nuestra fantasía pero que en realidad no existen. Al menos no existen tal y como nosotros los imaginamos.
El derecho a la información. La información en sí misma. Por ejemplo.
Los lindukis de Occidente nos creemos “informados” de lo que pasa en colonias (en todas las colonias y excolonias del mundo mundial) sin darnos cuenta de hasta qué punto la info que sale en los media está virtualmente desconectada de lo que en realidad sucede. En los media audiovisuales, pero también en los otros corrompidos todos por el vicio secreto (según decía Umberto Eco) de la circularidad: lo que dicen unos es repetido por los otros y lo que dicen los otros es repetido por los unos y, al final, solo hablan de ellos entre ellos.
Pero no sé qué será peor porque cuando se ponen a hablar de otra cosa (la que toque) el panorama se vuelve desolador pues, o no saben lo que dicen o mienten como ratas (si las ratas mintiesen o mintieran). A este respecto,
¿Recuerdan lo de las armas de destrucción masiva? ¿La guerra del Terror? ¿Afghanistan y Bin Laden?. ¿Recuerdan aunque sea solo algo de lo que pudimos llegar a leer y escuchar en la famosa prensa libre de Occidente? Bueno, pues ahora con Afghanistan mas de lo mismo.
No hace tanto un ex miembro de la CIA, Milt Bearden hablaba de Osama bin Laden, (entonces enemigo número 1 de EEUU) diciendo: «Él estaba allí cuando yo estaba allí. Hizo proyectos de ingeniería, carreteras, puentes y equipos médicos». «Dudo que alguna vez haya disparado un arma con ira».
Y se extrañan de que quieran cepillárselos: ¡10. 000 muertos civiles durante una ocupación que ha durado 20 años y ahora, de lo único que hablan los medios audiovisuales y los otros es del caos – cierto y verdadero – del aeropuerto de Kabul! Un caos, dicho sea de paso, provocado por la nefasta política de los ocupantes que deciden retirarse de un día para otro sin acuerdos ni condiciones, sin pensar en proteger los suyos ni, por supuesto, a nadie más. Las mujeres, niñas y niños, los jóvenes, las viejas y los viejos indefensos y los que por su culpa cayeron durante todos estos años, ni palabra.
En su día y según el mismo parlanchín ex -espía, los USA fueron allí para atrapar a Al Qaeda y a Bin Laden y NO para atrapar a los talibanes (a los que dicho sea de paso armaron hasta los dientes) ni tampoco con la intención de proteger a nadie y menos que a nadie, a las mujeres. Por el camino, cambiaron de objetivos y así les fue . Eso si, ¿para qué nos iban a explicar los media todas estas cosas? El espectro de la solidaridad y de la bondad infinita “con los pobres” es un cuento muy útil y está ahí para algo.
No hace falta mucha conciencia política para saber que, tras los famosos cubos de basura de la historia ahora nos enfrentamos otra vez a los cubos de basura de la información. Y puede que la información, como bien dice Braudillard sea un mito, pero lo cierto es que hemos convertido este mito en el sucedáneo y sustituto moderno de todos los demás mitos y valores. Y el contraste entre el brillo de este supuesto valor universal y el estado actual de las cosas es sobrecogedor.
Primero soñamos con llevar la imaginación al poder – al poder político, se entiende – y la cagamos. Ahora soñamos cada vez menos o ya nada. Pero no sé en qué momento trasladamos nuestros fantasmagóricos sueños al poder de la información y… volvimos a equivocamos.
La inmensa mayoría de los media han revelado ser mucho mas conformistas, mucho mas serviles de lo previsto, mas serviles incluso que los políticos profesionales. Así que ahora, no nos hace falta imaginación alguna sino más bien un milagro para poder creerse lo que dicen.
A los civiles afganos los matan las armas USA e israelíes, los intereses geo- estratégicos del ultracapitalismo, el colonialismo, los mata la prepotencia occidental y, permitan que se lo diga, en esta carrera de despropósitos, las mujeres afganas y por lo mismo las mujeres en general, les han importado siempre un bledo. Si ahora ponen el foco en su terrible situación es para que candemos el pico y nos distraigamos sin hablar de lo demás. Es decir, sobre las verdaderas causas del horror. Por otra parte, a la que pasen 4 días nadie volverá a acordarse de ellas. ¿Qué se apuestan?
Artículo publicado en El Faradio el 28/08/2021
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“Nadie es más libre, en efecto, ni mas soberano que quién se sitúa en el desprecio justificado, no ya hacia el enemigo, sino hacia todos los que broncean su buena conciencia bajo el sol de la solidaridad” (Braudillard).
Pero por si en el transcurso del articulo no quedara suficientemente claro, decir también que lo del desprecio justificado va por el ente ministerial responsable de devolver sin el aval obligatorio de Fiscalía y Protección del Menor a 800 (según unos medios), 700 (según otros) niños y adolescentes llegados a Ceuta el pasado mes de Mayo pues, según la Ley española es obligado contar con informes individualizados del Ministerio Público, y estos no se han emitido. Claro que aunque así hubiera sido, mucho me temo que aquí, los que pueden, se hubieran pasado los tales informes por el arco de triunfo recurriendo a los oscuros acuerdos solidarios que mantienen el reino de España y el reino de Marruecos, primos nuestros de toda la vida o, mejor dicho, reinos primos entre si, a mayor gloria de los Borbones.
Mientras tanto los menores han empezado a ser trasladados a un centro de acogida marroquí, léase centro de detención, a la espera de que sus padres, si los tienen, si pueden, si les dejan, consigan reunirse con ellos.
“Dispositivo de retorno” llama a esta cagada el Ministerio del Interior. “Devoluciones sin procedimiento”, el Defensor del Pueblo.
Estos niños no necesitan plantearse disyuntivas semejantes. Allí donde están, se hallan en la absoluta necesidad de hacer lo que hacen, de hacer lo necesario. Sin ilusión ni expectativas respecto al final, sin compasión ninguna hacia sí mismos. Su situación es LO REAL. Su situación es estar en LO REAL. Por mas que esta realidad suya no sea en absoluto la realidad “objetiva”, una realidad que no debería existir y que nosotros compadecemos, pero que existe igualmente y se vuelve peor cada día porque nosotros, lo que debiéramos y pudiéramos hacer algo NO HACEMOS NADA.
Pero los números cantan.
Las autoridades calcularon que podría haber entre 2.000 y 3.000 menores entre las más de 10.000 personas que entraron de forma masiva en Ceuta en mayo, ante la pasividad de Marruecos. Muchos de ellos fueron devueltos en caliente, otros retornaron voluntariamente y el resto, cerca del millar, acabaron alojados en naves, pabellones y campamentos provisionales en condiciones precarias. Otro número indeterminado de niños, que podría rozar los dos centenares, malvivía en las calles. Actualmente están acogidos unos 740 menores —no hay constancia de qué fue del resto hasta completar el millar—, y la inmensa mayoría había manifestado no querer volver a su país. Los centenares de padres que en un principio se interesaron por la reagrupación acabaron apostando por que sus hijos permaneciesen en Europa.
Sin embargo, el Kagón máximo ni sabe ni contesta. Todo en orden, dice el muy indino.
Pero de orden, nada : Conde, director general de Save the Children dice que la policía española ha acordonado la zona y no permiten el acceso de las instalaciones y Carmen Molina, directora de sensibilización y políticas de infancia de Unicef se hace cruces: “Nos parece increíble que esto esté pasando cuando nos consta que se están realizando las evaluaciones del interés general del menor y que no están terminadas. Nos gustaría saber cuál es el amparo legal que les permite hacer esto”.
Buena pregunta. Y algunas más: ¿Se puede saber qué chanchullos se traen entre manos los reinos de Marrruecos y España-España y Marruecos? Y ¿a cambio de qué se da qué? ¿Qué cagada – y desde cuándo – estamos pagando en nuestras relaciones con Marruecos? Y para no terminar: ¿Quién es el listo que tiene cogido por las pelotas al kagón máximo y le obliga a diluirse en una diarrea continua a base de laxantes como el Sahara, el Polisario, Ceuta y Melilla y demás etcéteras que vergüenza da recordar?.
Esperamos atentas la respuesta.
Artículo publicado en El Faradio el 15/08/2021
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No estaba muy segura de cuantas veces lo había intentado: primero su pareja después todos los hombres con los que se había topado ¿somos capaces de imaginar la escena? Ella en los reductos del lobo, ella – con un original entre las manos – a la puerta metafórica del cielo. O lo que viene a ser lo mismo: a la puerta del despacho de cualquier Editorial.
Vaya que sí.
A lo largo de la historia de la literatura femenina, los hombres se las han arreglado como podían – y podían mucho – para hacer trizas la pasión literaria de las mujeres. Basta recordar como Nadezhda Mandelstam memorizó resueltamente los poemas de Ossip y de este modo, salvo la poesía de su marido de las destructoras garras de Stalin. Y como el resto de las esposas, amantes, amigas, admiradoras, traductoras, compañeras, benefactoras, copistas, mecanógrafas, correctoras de pruebas, editoras, sabias escritoras de prólogos, agentes, inspiradoras, musas, asesoras literarias, fieras defensoras (¿verdad Joyce?), tiernas cargadoras de las pipas literarias, abnegadas cocineras, tenaces archivistas y bibliotecarias, lectoras apasionadas, fieles guardianas de tantos manuscritos, esfinges vivientes en los altares póstumos de la literatura, diligentes limpiadoras de estudios literarios, las que quitan el polvo a las obras completas y los bustos de LOS escritores, entusiastas y ardientes miembros de sociedades a mayor gloria de poetas vivos y muertos, mujeres de toda clase y condición, mujeres que a lo largo de la historia han salvado toda clase de textos literarios, mientras los hombres los destruían:
Hombres dictadores, potentados, censores, lunáticos, pirómanos, jefes militares, emperadores, líderes, policías …
[gracias Dubravka por el recuento]
A los que cualquier disculpita le servía.
Desde las hogueras de la Inquisición, donde solo ardían mujeres y libros, a las piras nazis o al incendio y destrucción (por parte de los serbios) de la Gran Biblioteca de Sarajevo, de la de Alejandría en su tiempo y muchas más.
Así que hablando en “Román Paladino” o, lo que es lo mismo, clarito y por lo corto, si no llega a ser por las mujeres, algunas literaturas y algunos literatos hubieran acabado en agua de borrajas.
Como dice Stacy Schiff, autor de la biografía VERA:
“A partir de las muchas cosas de las que Nabokov presumía no haber aprendido jamás como escribir a máquina, conducir, hablar alemán, encontrar un objeto perdido, cerrar un paraguas, contestar al teléfono, cortar las paginas de un libro o dar la hora a un ignorante(algo frecuente pues – según él – lo era todo el mundo) es fácil deducir a qué dedicó Vera su vida”.
Y puede que no sirva de mucho, pero para ella, para esa mujer que menciono al principio, es importante que todo esto se sepa.
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T. D. Allman, periodista estadounidense, es autor de una de esas citas sobre el oficio, que se le graban a una a fuego: “El periodismo verdaderamente objetivo – dice – es el periodismo que no sólo capta los hechos correctamente: capta el significado de los hechos correctamente y no solo convence hoy, sino que resiste la prueba del tiempo. Lo respaldan no solo “fuentes dignas de todo crédito” sino el despliegue de la historia. Es periodismo que diez, veinte, cincuenta años después del hecho continúa sosteniendo un espejo veraz e inteligente ante los hechos”.
Hechos:
La investigación del periódico Público sobre los manejos del emérito de la que, al parecer, ni la Prensa ni el resto de los medios, ni de las instancias públicas quieren darse por enterados. Llevamos ya días recibiendo bombazos:
“El ‘caso Gürtel’ dejó al descubierto el entramado de evasión de capitales fraguado en torno a la cuenta ‘Soleado’, que gestionaba el socio y asesor de Los Albertos, Blanco Balín, y emergieron comisiones de decenas de millones para Juan Carlos I que el bróker suizo Fasana ocultaba en paraísos fiscales y con testaferros como Álvaro d’Orleans-Borbón”.
Y nada.
¿No es un poco-mucho vergonzoso?
Otra cita, esta vez de C. Cockburn:
“Nunca te creas nada – escribió – hasta que lo nieguen oficialmente”.
Por cierto, en la Facultad no nos enseñaron que el Estado miente por costumbre. Pero no hizo falta, lo aprendimos enseguida. Claro que para lo que nos sirvió…
El poder opaco – y la Monarquía no puede ser un poder más opaco – detesta a los periodistas que hacen su trabajo, los que no están dispuestos a comulgar con ruedas de molino, examinan tras las fachadas y levantan piedras. Las pedradas que a estos profesionales les caen encima, arrojadas por manos laureadas (y algunas otras) son – de siempre – su insigne honor. Algo a lo que no están dispuestos a renunciar porque saben que va en ello su dignidad.
En estos tiempos de “multimedia” corporativos dirigidos por unos pocos poderosos supeditados a los beneficios y a los efluvios mefíticos del poder, son muchos los periodistas que forman parte de un aparato propagandístico sin apenas darse cuenta. Y otros, por supuesto, dándosela y, además, pagados. El poder (mayormente económico, pero también político) compensa su colaboración con propinas y pequeños reconocimientos: un lugar en la mesa – o debajo de la mesa, como perros – tal vez una emisora o una licencia para explotar alguna televisión (¿verdad Inda?). Y de repente, ahí los ves convertidos en portavoces de los portavoces, repetidores de consignas de sus instructores, putos lacayos.
Por suerte, no todos son así y hoy quisiera celebrar con agradecimiento las honrosas excepciones de profesionales, en este caso los de Publico, cuyo desacato al autoritarismo les permite advertir a sus lectores acerca de lo que hay. De lo que verdaderamente hay.
¡Salve, compañeros!
Artículo publicado en El Faradio el 29/07/2021
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Corren malos tiempos. ¿O son como los de siempre, ni buenos ni malos sino todo lo contrario? No sabría decirlo, es apenas una vaga sensación de angustia que me lleva a bordear en cada despertar la sensación de fracaso. Lo siento sin llegar a sucumbir al abandono que supondría para mi negarme a estar, negarme a ser por más que reconozca que esta dolorosa conciencia equivale para mí a un estado de cierta íntima libertad.
Todo esto viene a cuento de los concursos literarios a los que alguna vez me presento con la muy fundada creencia de que estoy jugando a la lotería. Que son una lotería. Y que, aún así, suponen también una oportunidad. Lo que debo decir no me ayuda en lo más mínimo pues la sensación de fracaso es lo único que va creciendo dentro de mí (lenta pero segura) cuando prevalece el NO: que tú no puedes, que no has sido seleccionada, que lo has conseguido, que “casi” pero “no” y que vuelvas a intentarlo.
Otra cosa son las editoriales, claro.
Esas – algunas muchas – simplemente no saben, no contestan o incluso llegan a decirte que escribes demasiado bien o que eres demasiado literaria para ser comercial. A veces pienso que este aparente fracaso frente a este mundillo “que entiende” podría ser en realidad una oportunidad de triunfo íntimo, al llevarme a reconocer que necesito apartarme un rato, abandonarme al tiempo vacío y al aburrimiento para reflexionar. Desgraciadamente todo lo que se me ocurre cuando reflexiono es que sería un buen momento para empezar a decir NO y mandarlo todo al carajo. Los concursos, los contactos, las cartas de presentación, las gracias y las disculpas ….
Hay que ser muy tonta o en su defecto muy inconsciente para – a estas alturas – arrancarse con un “no” como si eso no tuviera consecuencias. La primera de todas, la ruptura de los lazos posibles que podrían ayudarte en el futuro a formar una red de apoyo y sacarte de esta nadería. La segunda consecuencia de ese “decir no” sería, claro está, la perdida de visibilidad en un contexto donde una visibilidad dinámica y actualizada constantemente – véase redes y blogs – resulta extremadamente valiosa para quienes vivimos en la inestabilidad de “necesitar ser vistas”. Porque “ser vistas“ es lo que mejor puede ser registrado e inscrito en la lógica de mercado, lo que ayuda a asentar los nombres como “marcas” que, al fin y al cabo es de lo que se trata. De la Literatura ni hablamos ¿para qué?
No me digan que no resulta patético.
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