Ha trabajado como Redactora y colaboradora del NORTE DE CASTILLA (Valladolid) hasta 2010. También ha colaborado en otros periódicos locales y nacionales entre los que se encuentra el DIARIO REGIONAL, EL MUNDO DE VALLADOLID, DIARIO. ES Santander (2017) y de las revistas: PALENQUE, TAMARA, CRONICA-7, PAZ editadas todas ellas en Valladolid. Y los nacionales EL SOL y EL PAIS. Durante 2005 fue redactora de 20MINUTOS, Valladolid.
Desde 2013 a la actualidad colabora en el periódico digital Último Cero en la sección “Corrígeme si acierto”. Los siguientes artículos corresponden a esta columna de opinión.
– ¡Ah! ¿Eres escritora?
– Si – responde ella, esforzándose por parecer humilde y bien educada, sin intención alguna de humillar a las que no han sido elegidas.
– ¡Que bien! ¿y que andas escribiendo ahora?
– Estoy acabando una novela sobre la desaparición de las últimas tribus de la Patagonia.
– ¿Qué me dices? Vas a tenerlo difícil para encontrar un editor, esos temas no le interesan a nadie.
Este no es más que el primer insulto que nuestra escritora deberá tragarse de labios precisamente del editor de una ciudad provinciana. Pero la verdad es que ella, todavía, no tiene editor y lo que es peor, al paso que va la burra tardará en encontrarlo pues el mercado literario, ya se sabe, está tan densamente poblado de “elegidos y elegidas”, de colegas y seres varios que no queda apenas oxígeno para respirar y, mucho menos, papel para imprimir. Sus colegas son “influencers” que van para santas y escriben para ganar el cielo, deportistas que relatan su vida profesional, mujeres o ex mujeres de embajadores que escriben novela histórica sobre alguno de los países que han visitado, prostitutas que escriben sus memorias, novias de asesinos famosos que describen alguno de sus asesinatos desde una perspectiva – digamos -más íntima, amas de casa salidas que escriben como escribiría Popea sobre el erotismo como el follar como una de las bellas artes; hay también escritoras abogadas, cazadoras, motoristas junto con un sinfín de individuos ocupados en la búsqueda de su propia identidad, un ejército de ofendidos, violados o maltratados, de psicópatas y gentes a las que les han pisado el callo y corren a informar al mundo mundial de su tragedia y de lo que supone para ellos vivir con este drama sin dar noticia de él.
Nuestra escritora esta conmocionada. Porque lo cierto es que ella no cree, para nada se cree, que en el mundo de la Literatura todos sean iguales. Ni siquiera cree que lo que hacen esos colegas sea Literatura. Pero al parecer se equivoca, la apasionante historia contada por la mujer de un embajador sobre los harenes de los mamelucos tiene mucho más valor comercial que sus historias sobre las extintas poblaciones de la Tierra del Fuego. ¡A donde va a parar! Nuestra escritora se ha caído de un guindo. Todavía no se ha dado cuenta que no son los escritores, (ni los críticos) sino el poderoso mercado quien dicta los valores escritos. O como decía Nabokov, un grandísimo escritor con grandísima mala leche: “En el mundo de la basura, no es el libro lo que proporciona el éxito, sino los lectores”. No, nuestra escritora no se ha dado cuenta todavía y así le va.
Impactos: 1
Me pregunto qué pasa con los cientos de miles de personas anónimas sin cuyo fogoso apoyo la guerra no habría estallado. ¿Se sienten culpables? ¿Qué ha sucedido con las izquierdas de toda la vida, que hablan de Ucrania como si fuera Palestina y del presidente de la camiseta – que además es sionista – como si fuera Nelson Mandela? ¿Qué, con los políticos, diplomáticos, funcionarios y militares extranjeros que han metido la pata hasta el corvejón recomendando la fuerza para resolver el conflicto y que ni siquiera ahora, cuando nos amenaza el cohete máximo, son capaces de reconocer su error?
Extraordinariamente bien pagados, no han dejado ni por un momento de hablar y de complicar las cosas porque la sinecura de opinadores, además del dinero que les mete en el bolsillo les hace ganar un aura de salvadores justicieros y ascender como bengalas en el escalafón de la ONU o de cualquier otra institución internacional. Por si fuera poco, ser unos salvapatrias les confiere numerosas ventajas. (Es lo que tiene la política internacional). Los hoteles seguro que tampoco están nada mal y las reuniones de mesa y mantel (lo digo por las comidas), tampoco. ¿Se sintieron en algún momento culpables? No por dios, ellos no hacen más que su trabajo. Pero es que los asesinos armados, las bestias que se cargan a sus hermanos, a las mujeres y a los niños ucranianos y rusos también hacen su trabajo. Y ya que estamos, los reporteros gráficos extranjeros que fotografían a las víctimas de cerca sin que se les ocurra ni por un momento llamar a una ambulancia, también hacen su trabajo. ¿Quiénes son los culpables del desarraigo de todos esos ciudadanos obligados a emigrar y que en todas las esquinas de Europa parecen como paralizados, mirando al vacío y esperando una solución)? A diferencia de otras guerras, cuando las autoridades por lo normal no saben/no contestan, ahora, al parecer todos lo saben todo y no hacen nada. Y, entre tanto, este mundo se va al carajo.
Artículo publicado en El Faradio el 25/09/2022
Impactos: 0
Sobre todo, no os quejéis. Se reirán de vosotros. Tras las quejas vendrán de nuevo los insultos igual que antes, sin la menor variación ¿Por qué tomarse la molestia de cambiar a la canalla? Victor Hugo
El hecho de que Facebook pueda bloquearte -y te bloquee, censurarte- y te censure- cabrearte -y te cabree. El hecho de que antes de abrir allí una cuenta, te advirtieran – ellos no – de lo que son capaces, de que pueden llegar – simbólicamente – a escupirte en la cara, a atacarte, a hacerte la vida imposible. El hecho de que publiquen noticias mentirosas a través de sus cyborgs, que te eliminen durante meses de tu página -a ti o a tus amigos – que te impidan publicar nada o prácticamente nada sobre Palestina, que te integren en las listas negras, te expulsen de sus promociones, que te proclamen indeseable, el hecho de que todo esto lo hagan contigo, lo hayan hecho y lo sigan haciendo, el hecho de que también lo hagan con todos los demás, no cuenta para nada. Y la prueba de que esta gentuza tiene razón es que seguimos tragando.
Hasta que dejemos de tragar. Supongo.
Claro que aquí viene lo mejor:
Quienes permanecemos en esta red de mierda no dejamos de interesarnos nunca por los que al final se van (un poco como los torturadores que nunca dejan de interesarse por sus víctimas) mientras defendemos con terquedad las razones que tenemos para seguir participando en esta orgia de despropósitos, convencidas de que no, no somos idiotas sino, simplemente, optimistas. porque “algún día, entre todos lo conseguiremos…”.
Mucho me temo que al paso que va la burra terminaremos acostumbradas. Y seguiremos ahí, o en otro ahí semejante, jodidas pero contentas. Además, como dice D. Victor, mejor no quejarse. Si no podemos hacer nada, si no queremos hacer nada, al menos no nos quejemos. Es lo peor.
Impactos: 14
Alive and kicking.
Bueno, kicking todavía no. Hace mes y medio me atropelló una moto que no respetó el paso cebra y me dejó la pierna mirando para Cuenca y el pie en dirección a Compostela. O sea que kicking, todavía no. Me dejó también dos costillas rotas, nueve grapas en la cabeza y una mala hostia que todavía me dura. Y duele.
Se salvó la lengua.
Y un poco también los dedos que utilizo para escribir en el ordenador.
Y en eso estoy. Jugando todavía en el equipo de las deslenguadas. Las mujeres de lengua larga y sucia que se cagan en los irresponsables, que se saltan los semáforos, el paso cebra o la chepa de la madre que los – o las – parió; una más en la pandilla de las mujeres de lengua viperina, bocas de escorpión, malhabladas, respondonas, insolentes, irrespetuosas, descaradas, arrabaleras, ordinarias, blasfemas, vulgares, mujeres que tienen “la lengua más larga que la cola de una vaca” y que no perdonan ni se callan; las que miran atrás con ira – y también hacia adelante – porque acaban de darse cuenta – y eso es algo que en el fondo es muy duro de tragar – que para vivir más o menos tranquila la cosa no consiste en que una intente hacer bien las cosas y respete las normas de “trafico”, sino – y aquí está el truco- que las respetemos todos: los tipos y tipas que riegan el césped con el agua que no hay y necesitamos todos para beber, los conductores descerebrados que se cargan a unos pobres ciclistas y luego se dan a la fuga, las inconscientes que van pensando en las Batuecas y una tarde, cuando menos te lo esperas, están a punto de descerebrarte.
En fin.
La historia de los desafueros cometidos por todos esos hijos e hijas de puta que nadie se merece, es larga y dramática. Existe, sin embargo, una historia paralela que rara vez alguien conoce y menciona que es, la historia del silencio de las víctimas. Las víctimas mudas han garantizado siempre, y todavía garantizan, fáctica y simbólicamente, el perdón” y el “aquí no ha pasado nada” de los depredadores, así como cualquier otra forma de perdón taoísta, cristiano o mediopensionista que viene a ser lo que, en definitiva, las convierte en victimas la mayor parte de las veces, pero también, en graves cómplices de un deplorable estado de cosas donde la vida o la muerte de un inocente se puede saldar con una multa y pelillos a la mar.
Artículo publicado en El Faradio el 29/08/2022
Impactos: 13
El tipo que hemos producido y glorificamos fomentando el elevado, absoluto concepto que tiene de sí mismo y al cual protegemos en su prepotencia a través de la cobertura jurídica al derecho a la información, este tipo, debo informarles, es el último hombre del que hablaba Nietche. Es el usuario final de sí mismo y de sus mentiras, el muñidor de su pretenciosa vida, el tipo terminal, sin verdadera esperanza de descendencia ni de trascendencia. El hombre sin retorno, condenado a la esterilidad de su fama, de su prestigio (si es que alguna vez lo tuvo), condenado para siempre a la cuenta atrás. Este tipo es el final del ciclo y de la especie y, en el estadio en que se encuentra, solo le queda intentar sobrevivirse desesperadamente pluralizándose, siendo él y al mismo tiempo su contrario, el periodista ejemplar y el periodista hijo de puta, haciendo malabares para convertirse en su propia creatura y en su propio clon. Este tipo que entre todos hemos producido es un ejemplar, el ultimo ejemplar, el unicornio que no puede ser sacrificado (por muchas ganas que le tengamos) porque es, precisamente, el último. Ni siquiera él mismo tiene derecho a poner en juego su propia vida ni a suicidarse de pura vergüenza porque aunque su vida es suya, no lo es del todo puesto que la ha vendido. Tal es el destino o mejor dicho, la ausencia de destino, de este tipo. Tal es el encanallamiento de su impotencia a imagen -por cierto – de las naciones altamente civilizadas como la nuestra que son incapaces por completo de asumir el riesgo de plantar cara a estos depredadores. Y así nos va.
Ah, se me olvidaba, el tipo en cuestión se apellida Ferreras.
Artículo publicado en El Faradio el 12/07/2022
Impactos: 7
Si hubiera algo verdaderamente relevante en la actual inflación de las narrativas intelectuales sobre la identidad europea, el futuro europeo, la crisis europea, Europa después de la caída del muro, los nuevos muros europeos (a los demás que les den), si lo hubiera, digo, esto debería ser la narrativa de la imparable, arriesgada, valiente circulación de seres humanos en su huida hacia donde creen ellos que está la luz. Y no está. Guerras, ejecuciones sumarias, represión, gobiernos asesinos. Todo palidece en comparación con los destinos de las personas. Seguramente, si la chusma de ladrones brutales capitaneados por la Monarquía alauita no rigiese los destinos de Marruecos, los marroquíes – o al menos no tantos – tampoco necesitarían salir huyendo. Y también, seguramente si los Gobiernos de España no hubiesen sido tan pésimos colonos, cornudos consentidores y, además, unos calzonazos, en Melilla, antes de ayer, no hubiese habido 75 migrantes heridos, 13 de ellos graves (todos en el lado marroquí) más 140 agentes heridos. El goteo ¿Qué quieren que les diga? Es infinito. Viene de antes. Seguirá mucho después. La escoria marroquí – y la no menos hispánica escoria autodenominada democrática– todos esos políticos delincuentes, ladrones estafadores, mentirosos y mafiosos; generales y soldados, curas y religiosos, legionarios, políticos y politicastros, abogados y abogadas que los defienden con éxito a ellos y a sus asquerosos acuerdos hete aquí que, de pronto hacen como que no tienen nada que ver con el asunto y envían a las ONG a limpiar los trastos rotos. Perdón, los cuerpos rotos: docenas y docenas de hombres golpeados y exhaustos tirados por el suelo. Y entretanto, como si tal cosa, los pensadores políticos de renombre echan argamasa filosófica a la construcción ideológica de Europa y los pequeños (y grandes) fascistas europeos se acurrucan en las comisiones europeas y en los lobys como gallinas ponedoras cloqueando a voz en grito “somos democráticos, democráticos, democráticos” ¡que vergüenza! cuando de “democráticos” no tienen ni la “D”.
Impactos: 9
Porque esto de los resultados en Al-Andalus es, con los debidos respetos, para mear y no echar gota. Y como la libertad, entre otras cosas, es también la libertad de decir a la gente lo que no tienes ganas de oír, hoy – y nunca mejor dicho – me la voy a tomar para decir a cierta gente lo que cierta gente no tiene puñetera gana de oír.
Aquí va, dedicado a las izquierdas andaluzas.
¡Menudo papelón que habéis hecho! A uvas y en capillitas, es lo que toca ¿qué esperabais? ¡Menudos elementos!: un PSOE rancio, incapaz de ilusionar a nadie; Un repertorio de grupos incapaz de dar a conocer su programa (suponiendo que lo tuvieran); una falta de iniciativa y de imaginación- sobre todo imaginación – que aburre a las vacas; un cuajo, ¡qué cuajo, señor! que produce somnolencia. Todos, deberíais dimitir TODOS.
Lo peor es que sigue habiendo un montón de cosas que tienen arreglo, pero de las que no queréis enteraros. Un montón de cosas que cuando llegan a vuestros oídos, hacéis como que no oís. Yo no entender, respondeis. Y sois s capaces de transformarlas en meras hipótesis sin llegar, ni siquiera, a tomarlas en consideración. Supongo que esta es loa forma de inmunizarse contra ellas mientras os vais acostumbrando a absorber la verdad sin reaccionar.
Y así os va. Así nos va.
Los barbaros se han instalado cómodamente entre nosotros pues, por si no lo sabíais, los barbaros a los que me refiero no vienen de otra galaxia o, ni siquiera, de una lejana y arcaica periferia. Esos barbaros viven aquí, a la vuelta de la esquina. Es más, en estas elecciones han revalidado sus títulos y gracias a vuestra inopia se nos han venido arriba. Y desde allí, desde los arribas de la mayoría absoluta, nos van a dar por el ras con cositas como las nuevas leyes para promocionar el ladrillo, las agresiones sin tasa al medio ambiente, los más y más privilegios para la Iglesia, los menos y menos impuestos para los ricos, las privatizaciones de la sanidad, los recortes sociales. En definitiva, la aplicación del programa más cerril de la derecha española basado en un capitalismo extractivo incapaz- por puro egoísmo – de anticipar un final para el planeta que ellos – y nosotros – tan cuidadosamente hemos diseñado.
Y mientras, el sr. Sanchez mirando para Antequera (el sitio lo ha elegido un amigo mío) sin permitir que las izquierdas – algunas izquierdas – hagan de izquierdas y sin enterarse, y eso es lo peor de todo, que con las cosas de comer no se juega.
A ver, repita conmigo Sr. Sanchez, las cosas del comer como …. ¿LA LUZ? Eso es: ¿Para cuándo demonios la nacionalización de las eléctricas? Tan aficionado como es usted a los golpes de efecto, le aconsejo que antes de las próximas elecciones generales – y si pretende tener alguna posibilidad de ganar – haga la prueba: NACIONALICE y, después, me cuenta lo qué pasa.
De nada.
P.D. Perdonen, que el sr. Sanchez sea de izquierdas ha sido un lapsus.
Artículo publicado en El Faradio el 21/06/2022
Impactos: 9
Lo siento, pero tengo que decirlo: hace tiempo que vivo en el imperio de la estupidez. Dentro, ni poco ni mucho pero dentro. Una estupidez que, con el tiempo, se ha vuelto demasiado pesada y que como la brea pegajosa y caliente lo pegotea todo y no hay manera de quitársela de encima. Antes, hace tiempo, yo lo intentaba con la risa y ayudó. Pero ahora, que soy mas vieja y casi nada me hace gracia, la estupidez se ha posado sin más, conquistado todo el espacio, y consumido todo el oxígeno. Siento que me estoy asfixiando y así no se puede vivir. Ni reír. Hace unos cuantos años – hablo de Iberia y excluyo a Portugal – la estupidez, como un mal cómico, agarró el micrófono y se subió al escenario. Y como nosotros éramos también un poco estúpidos, le reímos las gracias y ella, la estupidez, fue cogiendo confianza y ya no lo soltó. Y ahora, me temo muy mucho, no hay esperanzas de que se baje de ahí en un futuro próximo.
La muy cabrona, que no para de chillar micrófono en mano, exige que la escuchen y que la admiren, se mete en los jardines de infancia, en la escuela primaria, en la secundaria, en las facultades el Senado y en la Casa Real. La estupidez ha entrado en los periódicos, en la televisión, en los medios en general e incluso en la literatura. La estupidez escribe autobiografías y poemas y premia a los críticos que los aplauden. La estupidez nos ha arrebatado a mí y a muchas otras hasta el nombre de lo que hacemos y un montón de timadores y tahúres, psiquiatras y plumíferos se las han arreglado para vivir a nuestra costa y a costa de la escritura. La estupidez, queridos y queridas, domina. Y si te rebelas, la muy histérica se pone a chillar y a ti se te caen los palos del sombrajo. Lo peor, es el ruido que hace.
Impactos: 19
De tribus e identidades (hombre-mujer-negro-blanco -trans-hetero-joven-viejo- rojos y azules). Formas de ensimismamiento atávico donde se refugia el personal con más miedo que otra cosa. Distintos modelos de fortín que no dejan ningún resquicio a la libertad.
Estoy hasta el moño de obcecaciones varias, grupales e ideológicas utilizadas en todo el mundo como nuevas formas de persecución y censura.
Estoy hasta el moño de la corrección política, de los movimientos-capilla que leen la libertad en clave negativa y que proponen limitarla con nuevos tabúes en las relaciones entre los y las ciudadanas en función del color de su piel o de su sexo.
Estoy hasta el moño (y aún mas arriba) del lenguaje políticamente correcto, cualquiera que sean sus normas y de la obligación de utilizarlo como dictan las distintas Academias y no como se me ponga a mi en la punta… de la lengua.
Quieren que usemos una cortesía helada, con atención paranoica a las palabras y a cambio, nos dan para utilizar toda clase de eufemismos y monsergas moralizantes, manuales de urbanidad y buenas maneras, vigilancia de costumbres, represión de instintos como nuevas ursulinas
Estoy hasta el moño de los inquisidores y de tanto puritanismo de libro, de esa mirada enferma que nos conduce directamente a la neurosis (no hay mas que vernos) o, lo que es peor, a la era victoriana.
Estoy hasta el moño de esta sociedad infantilizada donde parece que la vida adulta tarda décadas en desplegarse mientras los adultos eligen – repito, eligen – ser tratados como niños que se niegan a crecer y no tienen hijos porque no puede permitírselos como tampoco pueden permitirse una vida plena por culpa de la precariedad y la inseguridad laboral lo que hace de ellos una especie de fenómenos que no tienen mas remedio que compartir piso a los cuarenta, abren cuentas en Tik-Tok y andan por ahí con sudadera y gorra. A todas horas.
Estoy hasta el moño de una sociedad que ha convertido en ídolos a sus (pocos) vástagos que se permiten abroncar a sus mayores y decirles lo que deben y no deben hacer mientras ellos, sus mayores, bajan las orejas. Me resultan siniestros estos padres-amigos que han rechazado su responsabilidad, la responsabilidad de educar y crear un mundo donde los niños puedan desarrollarse.
Estoy hasta el moño de los que se empeñan en equiparar cultura y raza, cultura y religión, cultura y género. ¿Disculpe? Para mí el blues y los mawwal han sido siempre parte de mi cultura por la simple, simplísima razón que YO, lo he decidido así.
Y si, estoy hasta el moño porque me veo metida en esto de hoz y de coz y no sé y tampoco sabe nadie como salir de aquí.
Se admiten ideas.
Artículo publicado en El Faradio el 26/05/2022
Impactos: 9
El espectro de lo mismo se pavonea entre los escombros mientras el desdibujado fantasma de un Putin maquiavélico permanece al acecho. Entre tantos pinta-monas sólo él tiene la palabra, porque sólo él asume en contra de todos la posición de Malo absoluto. Sólo él acepta encarnar ese papel y asumirlo caiga quien caiga. Nosotros no; el moñas de Zeruleski, que en algún momento se creyó Agustina de Aragón, no; los israelíes, metidos de hoz y coz en el invento, no; los nazis, no. Tampoco.
Lo que impulsa a este nuevo zar es para nosotros ininteligible, y no viene a cuento hacer comentarios críticos sobre las disensiones internas del comunismo que ya no es, o las del capitalismo que tampoco. Lo que podemos comprobar, en cambio, es la superioridad que eso – la asunción del Mal absoluto – le concede sobre una Europa donde, en ningún lugar queda ya la posibilidad de nombrar al Mal o a sus lacayos con la escusa de que vivimos en una democracia y todas las opiniones – incluidas la de los fascistas, la de los nazis, las de los Heraldos de Cristo y otras gentes de la misma o parecida ralea – tienen garantizado, por ley, los mismos democráticos derechos. Y donde la menor crítica o la menor negatividad se encuentran asfixiadas por el consenso existente sobre los valores que algunos llaman – no se lo pierdan – de negociación y reconciliación.
No para acabar la guerra sino, qué demonios, para no haber permitido que estallara, nuestros poderes políticos ni pinchan ni cortan. Son solo la sombra de su función que consiste – o consistía – (entre otras cosas) en reconocer las amenazas y darles un nombre. Pero como el poder solo existe en la medida en que detenta este poder simbólico y hoy no lo tiene, no sirve de nada. Y como los demás hemos perdido incluso la posibilidad de llamar pan, al pan y al vino, vino y nos hemos convertido en sociedades fanáticamente blandas o blandamente fanáticas, me temo que lo tenemos crudo: Putin campando por sus respetos, Israel por los suyos. Los USA ceceando, la Otan haciendo cagar y Europa, a verlas venir. Este es el panorama.
Artículo publicado en El Faradio el 01/05/2022
Impactos: 9
Impactos: 1246